OK…
Una vez Randy Beaman tuvo que bañarse con su hermano…pero una vez su hermanito se meó en la tina…y ahora Randy Beaman se ducha solo.
Bien, adiós.

Me entero, hace unos días, que una PARTE de la cabeza de Hitler está en Rusia así como un PEDACITO del cerebro de Mussolini descansa en EEUU, en algún laboratorio de la CIA o algo. Hace un rato he visto un nuevo video hecho con un telefonino de la ejecución de Hussein, gracias a esto vuelvo a recordar el pseudojibarismo borderline. Y todo esto, de la nada, me trae la imagen borrosa del día que se acuñó el famoso 11-S. Bueno, de la nada no. Ese día tenía una resaca monumental, igual que ahora mismo. Soy inexacto: teníamos una resaca monumental. Un amigo, la única persona que conozco capaz de hacer que un dealer desconocido le venda la droga a mitad de precio, se despertó cuando grité, con un enfasis que aún no logro descrifrar: Hostia puta. Mi amigo, que dormía en mi sofa, entreabrió los ojos, movió a su novia de su pecho con una delicadeza que tiendo a llamar amor, y, con la mirada fija en la televisión, dijo: Hijo de puta, la próxima que me despertés para ver DE NUEVO el final de Fight Club te parto la jeta. Su novia se despertó y, desesperada, dijo: Chicos, esto es un momento histórico. En un segundo apareció mi novia de esa época que salía del baño al tiempo que el segundo avión se estrellaba con la otra torre. Ella, lo más cercano que he conocido al amor hecho carne, miró la televisión de reojo y sin ningún atisbo de sorpresa dijo: Y ahora por dos años sin pelis con malvados politiqueros. Mierda. Eh, seguro que queman los deuvedéses de Fight Club, las copias de Leviatán, el Corán y así infinitamente. ¿Veamos cuánto sale un pasaje a EEUU?

Inicio del inciso.

(Poner aquí una foto completamente borrosa de dos personas donde se entiende, pese a la infima calidad de las fotos de móvil de hace dos años, que se besan. O algo.)

Ei, ex novia con sentido del humor, siempre te he querido y siempre te kre. Ahora me voy a suicidar y sellar nuestro amor, me voy a suicidar lentamente poniéndome otra botella de ginebra entre pecho y espalda pork aunk no te lo haya dicho nunca: te amp.

Te amP.

TE AMP… TE AMPUTARIA LAS DOS PIERNAS.

Fin del inciso.

Fight Club fué mencionada dos veces por dos de las tres personas que me rodeaban mientras la tercera persona en cuestión hablaba de momentos históricos y en televisión se daba pie a uno de los momentos patentados por la cultura de la transición: la información en forma de repetición hasta el hartazgo de un clip que interrumpe cualquier emisión. Interrumpimos su programación habitual bla ble blí. En menos de un minuto mi cabeza hizo kaput y lo único que se me ocurrió fué que, realmente, la cerveza fría le hace bien a la resaca. Luego del primer trago dije: ahora, en este preciso momento, Fight Club se vuelve de, argh, culto. Una peli mainstream que va de ir en contra del mainstream que se vuelve de culto gracias al mainstream provocado por una situación que en todas sus acepciones o miradas, vaya, es producto del mainstream. No soy capaz de decir si mi profecia se cumplió. Si de contarles que hace unos meses un amigo de infancia usaba como nombre en msn la siguiente frase: Soy las ganas de verte de Jack. Este amigo, según me comentaba, además, juega borracho al club de la pelea. Se lia (borracho) a hostias con sus amigos. El momento que supongo más glorioso, según su excitación al relatar el evento, se sucedió cuando se partió un diente con su puño. No había nadie más con quien jugar. No es que sus amigos se hubieran rendido, es que estaba sólo en su casa viendo el canal playboy.

Pero, si lo pienso mejor, el recuerdo de las dos putas torres viene, también, del recuerdo traumáticamente fresco del primer visionado de ese himno a la inocencia volcado en un tutubo® que ha hecho de Delfín hasta el fin una figura de, argh, culto. Uhm. Me explico: Me inquieta, mucho, y no es exactamente el quemadísimo tutubo de marras en sí mismo. Maldición.

Tomando en cuenta el maniqueismo con que nuestro ecuatoriano favorito maneja las entrevistas y los medios para dar a conocer su trabajo, todos gratuitos y de libre acceso, se esconde una suerte de genialidad que apabulla casi tanto como cuando uno cae en buena cuenta de que el hit tutubesco® no es un fake. O no lo que entendemos por fake. El video es REAL, pero, sin duda, alguien se lo ha hecho así a propósito. No me deja de parecer obvio que Delfín repita lo que le dice una voz en la sombra en uno de los making off. Nada de lo que pueda decir me puede sorprender, no a estas alturas, lo que me inquieta profundamente es La Voz. Esa voz que le dice: habla así, hace esto, esto otro, usa este trajecito, que el bloguito de marras, que hacer linkes a páginas y fotologs que te ponen en ridículo… Y la avalancha de tutubos®, no sólo de falsas cintas dadas vuelta, no sólo covers en versión metalera sino que hasta edición karaoke y versión animada de dibujos hechos en paint. A La Voz no le basta con mostrar la estupidez de Delfín a trazos gordos, si no que absorbe y luego vomita todo lo que el público -ese ente extraño que no se equivoca nunca- , dice, calla y hace. Y caigo en la cuenta que hace todo esto en la misma plataforma que las novedades de los beatles y ahora mismo se me pone la carne de gallina. Me explico: La mailing list oficial de los beatles, hace como un mes, envió un correo donde anunciaban un nuevo tutubo® y una próxima actualización en my space. Dudo que esto sea casual como dudo que el tutubo de los beatles lo haya visto más gente, en habla hispana, que el de las dos putas torres.

Pero, ojito, que los beatles estan haciendo una (fallida) estrategia de marketing para vender más copias del último disco salido al mercado mientras que La Voz esta montando un chascarrillo en gran escala y al mismo tiempo le sube el ego a este pobre animalito de dios. La Voz sabe que la maravilla de la internete de marras es que uno puede tomar cualquier cosa y convertirla en algo brutalmente hermoso para el vecino gris que se gana la vida en una oficina.

Si en unos días me entero que Delfín es un proyecto de The Residents no me sorprendería en lo más mínimo, porque el proyecto Delfín es como si Troma se dignara a producir/distribuir cosas como el espectacular remake de Alien que hizo Catar_sys hace, por lo bajo, 12 años. Cuando era un niño. Quiero decir: un paso lógico. Troma durante años ha prodigado la decadencia y el error forzado como bandera, el problema es que se nota mucho y uno pierde sorpresa, interés y así infinitamente después de ver una segunda peli de la dichosa factoria, reduciendo los posibles visionados futuros a un estado etílico avanzado y cargado de la risa floja. La versión de Alien que Catar_sys nunca editó es superior a cualquier peli de Troma porque, en efecto, a pesar de no tener un mostruo y de estar actuada por niños armados con pistolas de agua en un DESCAMPADO, produce el mismo terror que la cinta original:antes y después que aparezca el monstruo que, en el caso del remake, no está. Con esa misma lógica Delfín hasta el fin está a pasitos de volverse un reality show a la manera de un cóctel asesino de blogspot y tutubo a partes iguales y ahí, cuando el plan maestro sea completamente develado, nadie lo recordará. Pobre.

Pero, de todas maneras, lo más hermoso del jibarismo llevado al misticismo -la conspiranoia, a pesar del agua bajo el puente, conserva unos rasgos místicos que solo lo pop-, lo puede hacer usted en su casa. Como demuestra el risible plan de La Voz. Conección a internet mediante, claro. Todo esto, supongo, además, porque hoy he leído un maravilloso post en la web de Ultraplayback firmado por la bellísima Ponny Tail. NOTA: Ustedes también deberian leerlo y deleitarse para luego, de rodillas, pedirle continuidad a Ponny Tail. Estoy tan de acuerdo que me da miedo, sobretodo por la sutil y apabullante distinción que hace entre información, conocimiento y acumulación. Luego, veo esto. ESTO. Y se que no deberia poner el link, de verdad. Pero viene al caso porque cierra, por su propia falta de sustancia, un post anterior. No les pido que lean ni un post, no hace falta, ni siquiera que visiten el link. Yo les cuento lo primero que uno lee: Babel, una película para pensar. Bien. Sí, pensar siempre es un buen ejercicio. Pero, vamos a ver, una película para pensar. Me lo repito, es que no entiendo: Babel, una película para pensar. Pensar, sí, pensar. Pensar, el panorama del verano chileno. Sí, claro. Bien. Verano, pensar, playa, pensar,sol, pensar,calor, pensar, tetas, pensar,culos (gracias a dios) argentinos, pensar. Pensar. Yo, habitualmente, no me enriedo en lios retóricos, pensar, con los blogs que no leo habitualmente. Fundamentalmente porque no los leo. Pensar. Líos retóricos. Medioriente. Me da un cierto atisbo de ternura el proyecto, sí. Gente que sale de sus computadoras para revolcarse oralmente en las miserias de los demás. Lástima que no hablamos de coprofilia. O de pedofilia, por decir algo. Hablamos de miserias, de cosas mal leídas y peor escritas. Hablamos, precisamente, de información, pensar, no de conocimiento. Apoyo la moción, compañero ferroviario, todos tenemos derecho a decir lo que queramos y como queramos, sobretodo si, hasta cierto punto, el espacio es gratuito. Pensar. Babel. Pensar. Y ahí se me va la olla. Vuelvo a leer a Ponny Tail, pensar, y me sistemo. Me sistemo, tomo aire, prendo otro cigarrillo. Pienso que mi cuerpo me exige verano y que la niebla no me deja ver más de 2 metros. Tengo frio. Babel. Medioriente. Las DOS torres del centro histórico de Bologna. Una está hasta la mitad. Babel. Pensar. Salgo del cine y me quejo del intervalo y del doblaje. Han pasado meses. Pensar. Sistemar(me). Pensar el sistemar. ¡Bingo! La propuesta de los blogueros chilenos es sistemar el pensar. No se por qué no me extraña que su primer accionar sea dar clases de bloguerismo gregario. Universidades y Empresas. Bloguerismo a pedradas. Delfín, hasta el fin. La Voz es un error de cálculo y usted que ha llegado hasta aquí – y a quien saludo : hola – ya no recuerda que he mencionado a los Residents. No importa. Si los recordara, le comento en voz baja, los hubiera buscado en google. O no. Es posible que tenga todos sus discos. De ser así, le ofrezco sumas de un par de ceros por dos o tres. Luego, usted, saltando de link en link, o no, hubiera llegado indefectiblemente donde John Oswald. Plunderphonics. Si, por esas causalidades de la vida, lo escucha, notará la importancia de los p2p y del libre acceso a la información para el desarrollo de un discurso, en este caso, con sustentosas claves de continuidad conceptual. Como, por ejemplo, también las tiene Ultraplayback que, además de todo, TODO, tiene sus emepetreses disponibilísimos. Hasta ahí vamos bien. El problema es que los blogueros chilenos que llaman a pensar Babel excluyen a los que se ubican en el anonimato. Y hablan de los p2p como pirateria. Y pretenden explicar como funciona blogger, o, mejor, como poner linkes. O, lo que es aún más escalofriante, como administrar los contenidos. Llaman a pensar una película porque toca temas de actualidá. Me horroriza, del mal, que sobre esto uno de los figurantes de este proyecto haya recordado y subrayado, durante el taller legal para bloggers (?) realizado en Santiago durante noviembre del 2005, que no habia que desestimar los blogs como herramienta comercial. Que sí, oiga, que si mis queridísimos (4 o 5) lectores me quieren ayudar a comprarme más deuvedeses yo feliz, pero, ojito, que eso no es lo mismo que herramienta comercial…

Me detengo. Me paseo por la web y miro los contenidos. Pienso en el proyecto de libro que he retomado. Encuentro información sustanciosa. Tomando dos o tres citas sintetizo un capítulo en desarrollo. Obviamente lo dejo pasar, temo una demanda. Esta gente habla de refundar Chile, de hacer algo por Chile. Sonrio, puede ser el cansancio. Hay uno que habla que para lograr este proceso de refundación debemos conocer nuestros nombres y características, nuestras historias. Nuestros rostros. Lo dice con el mismo tono con el que Don Francisco dice, entre lágrimas, que no se llega a la meta de la teletón. Que, en términos netamente discursivos, es lo mismo que dice cuando se rie de la señora gorda que por una tele pierde el respeto del vecino del departamento de abajo que por asco-pena nunca más la ayudará a sacar la basura. Hablan de generar movilidad en base a la emocionalidad que puede llegar a generar una imagen de, por ejemplo, una gorda infollable que escribe esplendidos cuentos eróticos. El blog de la gordita simpática se pierde, ya no me pone. Ya no pone a nadie la pobre. No logro erradicar la imagen de su enorme humanidad arriba mio. Tengo miedo. Me prendo un cigarrillo. La cultura del buen rollo me da por el centro de las pelotas porque es irreflexiva. Dicen que hay que dejar de lado las ideologias. Me pregunto si la comunicación (real) es posible y horizontal cuando la opción para su existencia, de la comunicación, depende de olvidarse de uno y quedar reducido a una imagen. Una imagen grabada con un telefonino que, por supesto, pasa a formar parte de un importante ángulo de información que sostiene, por ejemplo, google.

Cuando se confirme que las imágenes de la muerte de Hussein son obra de un adolescente que tiene muy claro como funciona el programa de editar video que venia con windows 95 – porque es el único compatible con Nokia, no por otra cosa- es probable que sea una señal inequívoca de que el fin del mundo está cerca. O de que, finalmente, Fight Club es realmente de, argh, culto.